Tiré las metras al monte

Después de haber comido pollo con papas y yuca al vapor, un día impregné mis calzoncillos de alegría y salí a disfrutar de la sana vagabundería. Con 400 metras en una bolsa, buscaba meter todo en el hoyo, incluso la tristeza crónica de mis días, sin temor a equivocarme. Ese día me encontré con tantas risas, bicicletas y medias deshilachadas. Junto a un árbol de mamón, sin mamones, celebré la victoria de haber ganado en la calle, sumando más metras. Dos horas más tarde, las tiré al monte.

Qué es la vida?

¿Qué es la vida? ¿Dormir y despertar? ¿Cuál es más real que otra? ¿Vivir y prepararnos para morir? ¿Vivir en función de morir? ¿Saborear solo los recuerdos? ¿Vivir el momento fugaz? ¿A eso le llaman vida?

La prueba

Ha pasado ya 1 mes y algo, no sé, esos días no los he querido contar, ya todo ha ido desapareciendo, la vida pone duras pruebas, esta, sin lugar ha sido mi real prueba de vida,
Sentí que iba a morir, a enloquecer, que iba a ceder un trozo de mi juventud.
Soñé mi funeral, soñé en las lágrimas de mi madre, soñé mi ausencia. Despertaba y seguía soñando, perdí mi YO, se fue por largo rato a descansar a mis hombros, viendo como mi cuerpo vivía solo ante mis necesidades diarias.
La risa también se dio unas buenas vacaciones, solo trabajó el llanto cual obrero hambriento; insomnio, apatía, rabia, impotencia y la maldita irrealidad.
Pero ya salió el sol, como a las 7 am, agazapado pero voraz. “Todo lo que viene, así mismo se vá” me dijo un gran amigo, y ya esto se desvanece día a día.
Fueron mis compañeros de ese viaje al infierno, Adios! No los extrañaré, váyanse y no vuelvan más, si algún día tocan mi puerta, entrarán, pero más tarde tendría que descansar, y en mi cuarto no dormirán más.
“Todo pasa por algo” es cierto, ahora llegó el momento de mi vida. Mi cuerpo y YO no daremos el brazo a torcer ¡No volvemos a sucumbir!

Que haría sin tí?

No me quedaría mas remedio que la muerte, no habría mas salidas que probar, el miedo, la risa y las lágrimas, todo se iría.
El corazón palpitaría lento, la piel se resecaría, las uñas crecerían y posiblemente el sentido de la vida se perdería. Que haría yo sin tí: Esperanza.

Martes

Todo parece descender, la vida no muestra su mejor cara, los amigos son enemigos y sol esta secuestrado por la nubes.
El vacío no fue inventado por románticos, el vacío esta ahí, sin metáforas, literal.

Lunes

Solo, en mi único espacio de libertad, no solo mental, con el silencio añorado; tan solo el sonido del viento empujando mis ventanas. A mi alrededor: carros, una cama con arrugas, una gorra, un banano de peluche y más viento, el ventilador que no puede faltar. ¿Por qué solo cuando estoy tan triste trabajan los escritos? ¿Por qué no registro también cuando estoy frente a una montaña, al lado de un río, o simplemente cuando exploto de risa al escuchar a un amigo? Hay mentes que trabajan escondidas y nunca muestran su verdadera cara; hay momentos, como este, en los que sentirse inútil es inspirador. Después de haber dado mi cuerpo para vivir algunos placeres y despertar con este sentimiento vacío, desearía haber seguido el rumbo de mis convicciones. Ahora he tejido durante años algo que es difícil desenredar; ahora ya no puedo pensar en singular. Se cruzan tantas cosas en nuestro camino que terminas andando en algo que desconoces, y tu camino por ahí, solo hasta que mueras.

LO Q HAGAS HOY SERA UN PECADO

Me despierto con la certeza de que algo ha pasado, no cualquier cosa, pero solo es una sospecha. No siento mi interior; mi alma ha sufrido, lo sé porque me reclama. Mi alma está enferma; puedo verla seca y arrugada. Mil recuerdos extraños vienen a mi cabeza y una voz que repite, como torturando mi corazón:

- "Lo que hagas hoy será pecado".

Una música masoquista que juega con mi mal; mi entorno está callado, como si fuera el fin del mundo... Ha pasado algo malo. Una voz tierna y dulce complice del llanto me golpea en los ojos.

Tengo en mi mente dos caras que me incitan a ser violento, a ser y no ser. Están ahí, riéndose, haciendo tal vez lo que yo haría en ese evento. Me duelen los pulmones, pues el aire está lleno, como un apoyo en la medianoche. Mis entrañas gimen, pues ahí deposito toda la rabia oscura y frívola.

Mi mente es una fábrica de hechos que me enferman; ella trabaja silenciosa y precavida mientras mi cuerpo descansa. Pero ya basta, no quiero escuchar más esa frase...

...He soñado contigo y despierto odiándote en el subconsciente, pues no es fácil; pero debo estar aquí, junto a la realidad, y te amo al final del encuentro, al encuentro con la luz.